No segundo sábado do primeiro mês de inverno, meu amigo Yuri Wlastov veio me visitar.À mesa, ao bailar da luz do candelabro, em uma pausa, lhe questionei:
- Meu caro camarada Wlastov. O que é para você a tristeza?
Ao que me respondeu:
- A tristeza, camarada, é a ferida na alma que canta.
É a solidão da tundra de nossa gélida sibéria.
É o adeus do sol no último dia de verão.
É o um navio a se perder na curva do horizonte do mar.
É a queda da casa de Usher.
É o cair do cadafalso.
É o apagar-se do nome no epitáfio.
retirado do blog: http://poesia-gotica.zip.net/
- Meu caro camarada Wlastov. O que é para você a tristeza?
Ao que me respondeu:
- A tristeza, camarada, é a ferida na alma que canta.
É a solidão da tundra de nossa gélida sibéria.
É o adeus do sol no último dia de verão.
É o um navio a se perder na curva do horizonte do mar.
É a queda da casa de Usher.
É o cair do cadafalso.
É o apagar-se do nome no epitáfio.
retirado do blog: http://poesia-gotica.zip.net/
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